Elle m'a dit..

.. qu'elle pensait qu'elle était morte à l'intérieur.

Je lui ai répondu que ce n'était pas possible. Que sinon, elle ne me parlerait. N'aurait la force d'aligner des mots. Le souffle de les expulser.

Elle n'a rien dit, alors.

Sa blancheur. Sa transparence. Voulue. Décidée. Abattue. 

Et la pensée, que peut-être n'était-elle pas vraiment là, me frôla d'un trait.