Après le sexe. Ils sont partis. Les copains. Les copains de la France. Dans la nuit. Pas sans un mot. Les amants de la France. Et de son ingénieuse connerie, tendance tendancieuse à se ficher de tout. Après le sexe, les copains sont tombés. BIM. Sans un bruit. Paraît-il. Et j'essaie parfois de percevoir le bruit des corps. Parmi les chaises éventrées. Tomber sur les sols qui s'abreuvaient. Tomber dans l'oubli qui les hantait. Après le sexe il ne reste rien. Rien de juste. Rien de bien. L'orgie des balles dans le mur comme un amour mort. Les crevasses flippantes insidieusement inscrites à la cendre. Les jeux de masse errante prédites à la planque. BIM. Le sexe noué et la frustration brandis comme des armes. Pas de larmes pour les innocents. Mais nos travers en sang. L'orgie a mangé des ailes de mésange. Vorace menteuse. Futile pacotille. Agile lépreuse et franc-tireur du dimanche. J'ai la gerbe qui m'attrape la jambe. Tous les matins. Toutes les polices. J'ai le flou en porte-a-faux. J'trouve ça malin. Presser le moult dans un étaux. Après le sexe, il ne restait rien, alors j'ai tenté de savoir le bruit des corps.
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