jeudi 16 avril 2015

[ THE POP-UP ] 6 H 57

© Nate Walton
6 H 57 - Les culottes frisent à la gueule des poupées qui s'emballent. Le soleil brille. Et tu vacilles. À travers les nuages salés des premiers jours d'été. Il est trop tôt. Trop tôt pour comprendre. Que l'soleil me troue la peau. Déjà. Et qu'j'ai un peu chaud. Là, accoudée au bar du coin cuisine, à faire claquer ma cuillère contre l'étain bleu. Y'a une heure j'étais dans mon bain. Non, ça c'était hier. Ou l'année dernière. Je sais plus bien. Je m'souviens mal. Je claque la cuillère en bois contre l'étain. Ça sonne. Je râle. Ça m'grince dans la poitrine. Ça me rebondit dans la tête. À réveiller les morts que j'ai là-d'dans. Les fantômes qui crient au vent levé. Les ombres émaciées. Depuis longtemps échappées. 

J'aim'rais bien pleurer. Tu sais. Verser des trucs qui pèsent habituellement. Me délivrer des p'tits poids qu'j'ai posé là pour muscler mon coeur. Pleurer, juste un peu. Déverser le trop-plein qu'j'ai dans les reins. Poser mes mains sur le carrelage froid. Et me voir enfin moi. Juste encore une fois. Pleurer et mouiller la surface. Sans pour autant être à la masse. Sans me dire qu'encore j'ressasse. Les vieux chiffons. Les brouillons sales. Ouvrir la valve. Quelques secondes. Comme pour vider d'ses dernières gouttes, un ballon d'eau chaude pourri par la rouille. Mais j'ai la trouille, tu vois, qui m'prend à la gorge, comme ça, tout l'temps. Et jamais j'm'y attends. Et ça coupe tout. Mes envies d'attendre. Mes fleurs au lieu des cendres. Ça coupe tout. Tout au plus court. Les tiges des nouveaux nés du printemps. Les élans de tendresse. Et la rance patience. J'aim'rais bien tu vois. Tout voir en rose. Les baisers que tu poses. Comme une lumière qui s'éteint pas. Voir le futur le coeur ouvert. Sans les murs. Et les éclats de verre dans la paume. J'aim'rais bien, tu vois, ne pas r'fermer ma main quand ils sont là. Ne pas m'baiser l'moral pour un tesson. J'suis un peu con. T'avais raison. Pardon, j'devrais faire gaffe. À ce que j'dis. Puis à c'que j'suis.

Les culottes frisent. Au balcon des bourreaux espagnols. Le soleil brille. Et tu vacilles encore un peu. À travers les nuages salés, des mes premiers jours d'été.

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